&esp;&esp;东柏堂廊下灯火摇曳，暖光漫过石阶，碎成满地鎏金。
&esp;&esp;元玉仪一身紫裙独坐栏边，指尖漫捻琴弦，曲调闲散。
&esp;&esp;脚步声自回廊尽头传来，她抬眸，余音轻颤。
&esp;&esp;四目相撞。
&esp;&esp;高澄大步上前一把将她拥进怀里，铠甲的铁片硌得她颊骨发寒。
&esp;&esp;她被抱得太紧，几乎喘不过气，却没有挣，手慢慢攀上他后背，攥住他披风边缘，像出征前那个清晨她攥紧被角的样子。
&esp;&esp;“我回来了。”高澄的声音闷在她鬓发间，混着风沙与铁血的寒气。
&esp;&esp;她没有说话，只是把他抱得更紧。
&esp;&esp;高澄越过她的肩头，目光落在那张琴上。
&esp;&esp;“再给我唱一曲吧。”
&esp;&esp;“哪首。”
&esp;&esp;“初见时那首。”
&esp;&esp;元玉仪手指搭上琴弦。第一个音落下时，高澄背倚廊柱，缓缓阖上双目。
&esp;&esp;柔光覆上他褪去桀骜的眉眼，只剩一片沉敛。
&esp;&esp;他看见了洧水河畔，那些被推下水的人。他没有叫停。
&esp;&esp;琴声潺潺。堰合拢的那个傍晚，他转身走下堤岸，每一步都陷进泥里，他没有回头。
&esp;&esp;“生民百遗一，念之断人肠。”
&esp;&esp;元玉仪唱到这一句时声音轻下去，抬眼看高澄。&esp;侧脸平静，垂在身侧的手却指节泛白。
&esp;&esp;她从未见过他这样——往日他总闲散地斜倚榻，漫转酒盏，嗤笑百官迂腐怯懦；而今却静倚灯影，檐下灯火勾勒他利落如裁的轮廓，不知在想什么。
&esp;&esp;曲终。她任由余音在弦间缓缓消散。
&esp;&esp;高澄开口时声音很轻：“我在洧水河畔，把一些人推进了水里。堰合拢了，仗打赢了。他们死了。”
&esp;&esp;廊下安静了很久。
&esp;&esp;元玉仪知道了，他为什么想听《蒿里行》。
&esp;&esp;想起初见时他说——“你就不怕孤是那群凶之一？”
&esp;&esp;那时她答：“庶民活着就是为了活着，但曹操想让他们死的有意义。若殿下算群凶，世间便无英雄。”
&esp;&esp;她当初那么说是为了投诚。
&esp;&esp;现在他凯旋，带着一身看不见的血，来问她当初的话还算不算数。
&esp;&esp;她低头看他搁在膝上的手，像一把收鞘的刀。
&esp;&esp;她把手掌覆上，拉着他的手，按在自己心口。“有些代价是必要的。”
&esp;&esp;高澄抬起眼，对上元玉仪的目光。
&esp;&esp;她接住的不是自己的功业，是自己沾满鲜血的罪孽。不是替自己开脱，是做自己孤独的同谋。
&esp;&esp;高澄额头抵在她肩上，沉默着，很久没有动。
&esp;&esp;他想问她后不后悔，却不敢问。怕她说后悔——那他此生为数不多信过的话就是假的。更怕她说不后悔——那他此生不信神也不信命，但如果那些真有的话，他不怕自己死后下地狱，但他不想她也跟着去。
&esp;&esp;不远处传来庆功宴的鼓乐，没人知道此时的齐王正靠在他心爱的女人肩上，阖着眼，把满身的疲惫与血腥都卸在她裙摆的褶皱里。
&esp;&esp;晚风卷来一朵蔷薇，落在二人交握的手上，谁都没有拂。
&esp;&esp;高澄沐浴后没有立即去赴宴，他仍靠在元玉仪肩上，阖着眼，呼吸匀净，像睡着了。
&esp;&esp;她低头看他——枕在自己肩上的侧脸安静得像一个从未出征的人。
&esp;&esp;指尖穿过他的长发，一下，一下，像在抚平一面被风揉皱的旗。
&esp;&esp;伸手拂去他肩上的花瓣，知道这是他肩负最轻的东西。
&esp;&esp;朱垣千重，邺宫的鼓乐漫过墙头，被晚风揉得柔缓悠长。
&esp;&esp;檐下灯火轻漾，月下人影成双。
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&esp;&esp;今夜庆功宴设在含章殿。酒过数巡，满殿暖光融融，暑热裹着酒香，在梁柱间浮沉。
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